Amanda Seyfried ist eine Frau, die wir lieben
Wenn es in L.A. regnet, gibt niemand jemandem die Schuld für irgendetwas. Der schwüle und sanfte Pakt mit der Natur ist dann gebrochen, und jeder versucht, gerade so über die Runden zu kommen. Warum also sollte sich Amanda Seyfried jetzt, wo es seit fünf Tagen regnet, darüber aufregen, dass sie in einem müffelnden Kapuzenpulli, einer zu weiten Jogginghose und einem Paar unzureichend eingelaufener Laufschuhe ein wenig stubenrein aussieht? Die Kapuze hochgezogen, den Reißverschluss geschlossen, die Handtasche an die Seite geklemmt wie ein Strickbeutel, schaut sie aus dem Inneren der Kleidung und lächelt einen Hauch. „Du bist es“, sagt sie über das Zischen des Regens auf der Haut des Parkplatzes hinweg und reicht mir ihre Hand, klein und kühl wie ein Teelöffel. Gerade dann erlaubt sie einen Blick in ihre Augen, oder sie gibt ihn. Oder du stiehlst ihn. Wer kann das schon sagen? Die Augen verlangen nach einem Adjektiv, sie betteln um ein Gleichnis.
In diesen ersten Momenten vor dem überfüllten Gourmetladen in den Hollywood Hills sagt Seyfried nichts Besonderes. Es ist nicht so, dass sie nichts zu sagen hätte. Sie kann den Plappermotor hochdrehen, wenn sie will. Es ist nur so, dass der Plan war, draußen zu sitzen, also gibt es einen Seufzer und eine Art „Du glaubst diesen Scheiß“-Stupser in die Welt, bevor sie die Straße hinaufgeht, die Augen scannen die Schaufenster des Boulevards nach einem Platz zum Reden.
Das ist sie: die vierundzwanzigjährige Schauspielerin, die als sexy Mormonentochter in HBOs Big Love aus der Pubertät kam. Sie war das denkwürdigste von Tina Feys bösen Mädchen, das heißt, das dümmste. Das denkwürdigste corpus delicti in Jennifers Körper vom letzten Jahr, also die Bedürftige. Die einzige sonnige Verbeugung vor der Jugend als Meryl Streeps Tochter in dem gruselig nostalgischen Dunstkreis von Mamma Mia! Mit ihrer intensiven und sexy Rolle als Callgirl in Chloe, der am 26. März in die Kinos kommt, könnten ihre Tage als Teenager allerdings vorbei sein – gerade eben. Im schummrigen Licht eines feuchten Nachmittags späht Amanda Seyfried durch die Türen von Geschäften, die sich nicht so recht entscheiden können, ob sie geöffnet haben.
Schließlich findet sie eine verlassene Bar, in der kein Mittagessen serviert wird, wo sie sich hinsetzt und eine Plastikbox herauszieht, die genug Tabbouleh enthält, um einen Softball zu füllen. „Ich mache eine Rohkostdiät“, erklärt sie und zieht die Brauen hoch, um ihre Augen noch größer zu machen. „Es ist intensiv. Und irgendwie auch schrecklich. Gestern zum Mittagessen? Spinat. Nur Spinat. Spinat und ein paar Samen.“ Sie sagt das letzte Wort, Samen, und beugt sich in den langen Vokallaut hinein, rümpft die Nase und lässt das Wort wie eine komische Entdeckung klingen. Manchmal schlendert Seyfried dahin, als wäre sie die Einzige im Raum, die nicht weiß, dass sie hinreißend ist.
In ansonsten menschenleeren Bars werden nicht so leicht Gabeln angeboten, also fängt Seyfried nicht gleich mit dem Tabbouleh an. Stattdessen zeigt sie ein Bild von ihrem neuen Hund, einem australischen Schäferhund. „Es ist so vorhersehbar“, sagt sie. „Ich habe ihn gerade erst verlassen und will schon zurücklaufen, um ihn zu sehen.“
Welpen sind so. Stimmt. Aber warum sollte man seine Freiheit beschneiden, wenn man noch jung genug ist, um sie voll zu nutzen?
„Die meiste Zeit möchte ich einfach nach Hause gehen und dem Hund einen Stock zuwerfen“, sagt Seyfried. „Kann es etwas Offensichtlicheres geben, als einen Stock zu werfen? Ich muss gebraucht werden.“
Gläser mit Wasser kommen an. Seyfried gibt zu, dass es vielleicht dumm ist, sich einen Hund anzuschaffen, wenn man allein lebt, viel unterwegs ist und viel arbeitet. Sie legt den Kopf schief. „Ich verstehe, dass man den Hund nie braucht.“
Während sie das Tabbouleh isst, bedeckt sie ihren Mund mit den Fingern. Das ist unnötig, und es wird beruhigend auf sie eingeredet: Es ist nicht nötig zu erwähnen, wenn ihr Tabbouleh zwischen den Zähnen stecken bleibt. Sie kaut.
„Oh, ich werde Tabbouleh zwischen den Zähnen haben“, sagt sie. „Das ist unvermeidlich. Sagen Sie es einfach.“ Sie zeigt ihre Schnitzel. Sie hat Tabbouleh zwischen den Zähnen.
„Ich würde es dir sagen“, sagt sie. „Ich würde es immer jemandem sagen, wenn er Scheiße im Gesicht hat.“ Man ist sich einig, dass dies ein Charaktertest ist. „Vor allem, wenn es wirklich Fäkalien sind.“ Seyfried wühlt im Tabbouleh hin und her, als ob sie einen Ring suchen würde. Sie ist ein Kumpel.
„Nun, ich bin eine beste Freundin“, sagt sie tonlos. „Ich spiele eine beste Freundin. Das ist mein Job. Ich habe eine echte Halskette von Jennifer’s Body, auf der BFF steht. Das ist genau meine Rolle.“
Nicht in Chloe, da ist sie es nicht. In Chloe spielt sie ein Callgirl, das von einer Frau, gespielt von Julianne Moore, angeheuert wird, um ihren Mann, gespielt von Liam Neeson, zu verführen. Chloe trifft sich dann mit der Frau, um ihr den Sex zu beschreiben. Es wird unheimlich. Seyfried verbringt einen großen Teil des Films nackt oder mit Sperma.
Wenn das Tabbouleh fast aufgebraucht ist, kommt das Gespräch auf die Tatsache, dass sie geht. Sie verlässt Big Love nach ihrem vierten Jahr und bereitet sich darauf vor, nach New York zu ziehen. „Ich habe sechs Jahre in L.A. geopfert“, sagt sie. „Ich habe meinen Job hier gemacht. Ich habe die Kontakte geknüpft und die Arbeit gemacht, die ich machen musste. Aber ich kam mit achtzehn Jahren hierher. Mit vierundzwanzig bin ich hier raus, und ich bin froh, dass es nicht länger war.“
Die Angst steigt in ihr auf, während sie spricht, und sie öffnet ihre Handtasche, schüttelt eine Lexapro in ihre Hand. Sie halbiert sie, nimmt eine Antibabypille aus der Folienpackung und schluckt beide. „Ja, ja, ich bin ängstlich“, sagt sie. „Und ja, ich nehme die Pille.“ Sie wirft ihre großen Augen nach oben. Wasser rinnt vom Dach und rasselt irgendwo aus einer Dachrinne. Ihre Augen scheinen nach dem Geräusch zu suchen, und man fragt sich, was sie dachte, als sie den Fotografen ansah, der die Fotos machte, die auf diesen Seiten landeten. „Ich habe schon vor langer Zeit gelernt, dass Fotos kein Theater sind. Das ist keine Schauspielerei. Es ist eine Verstellung. Ich tue so, als ob ich einen Mann anschaue, der mich direkt ansieht, einen Mann, der mich für außergewöhnlich klug und abenteuerlustig hält.“
Sie schaut zur Decke, ohne den Kopf zu neigen. „Es klingt, als würde es durch die Wände laufen“, sagt sie. Als sie achtzehn war, vermittelten ihre Augen eine Unschuld, die zugleich mormonisch und komisch dümmlich war. Wenn sie zweiunddreißig ist, wird sie sie benutzen, um einen Mann niederzuschlagen. Im Moment ist es ein Maß an Sorge, ein Maß an Verwunderung. Ihre Augen verlangen nach einem Adjektiv, betteln um ein Gleichnis. Ihre Augen sind anziehend, wie zwei Fallschirme.
Veröffentlicht in der Ausgabe vom April 2010.
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