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Im Jahr 1963 warnte Nikita Chruschtschow persönlich Andrei Voznesensky, Russland zu verlassen. Die Warnung kam zu spät. Öffentliche Lesungen von Schriftstellern wie Voznesensky und Yevtushenko waren bereits so weit gediehen, dass riesige Stadien die Zuhörer, die die neue Poesie hören wollten, kaum fassen konnten. Voznesenskys Antwort war ebenfalls neu: „Ich bin ein russischer Dichter“, verkündete er, „und ich gehe nirgendwohin.“

Seit diesem Moment hat weder die Liebe des russischen Publikums zu Voznesenskys Gedichten noch das Misstrauen, das seine Arbeit in konservativen sowjetischen Kreisen erregt, im Geringsten nachgelassen. Obwohl er in der offiziellen Gunst seiner Regierung mal mehr, mal weniger gut dasteht, ist es heute ein internationales Publikum, das seine Hingabe an die Poesie und seinen Glauben an ihre Kraft, den Geist der Welt zu verändern, unterstützt.

Zwangsläufig ist seine Kunst so kosmopolitisch geworden wie sein Ruhm; seine russischen Themen und Quellen fließen leicht in Gedichte über Stripperinnen und Softdrinks ein; von seinen Besuchen in Europa und Amerika in den letzten fünfzehn Jahren sind seine Gedichte voller Anspielungen auf Marilyn Monroe, Blue Jeans, Pariser Motorradbanden (die er „Höllenhunde mit Pisspots auf dem Kopf“ nennt).

Er ist ein kleiner Mann – ungefähr so groß wie ein Beatle – mit festen slawischen Zügen. Wenn er liest, ist seine Stimme jeder Musik, die seine Sprache bietet, ebenbürtig, und er peitscht seine Gedichte mit dem rechten Arm wie eine Tweed-Kobra dem Publikum entgegen; er trägt seine Zeilen mit einer leidenschaftlichen, fast beängstigenden Intensität vor. Während seiner Auftritte stürmt das Publikum auf das Podium, um die Manschetten seiner Hosen zu berühren; nach den Auftritten suchen die Poesie-Groupies hinter der Bühne den Segen, den Dylan Thomas gerne zu geben pflegte. Sein Name taucht in Literaturzeitschriften auf, sein Gesicht in Modemagazinen. In Russland ist er eine Legende; auf kleinen Flughäfen im amerikanischen Süden wird er erkannt.

In der Dunkelheit, in der riesigen Sportarena,

sind vierzehntausend große Barden dicht gedrängt.

Nun werde ich, der letzte Dichterleser,

ins grelle Licht treten.

INTERVIEWER

Im Jahr 1963 waren Sie und Jewtuschenko und einige andere Dichter Russlands Äquivalent zu den Beatles.

ANDREI VOZNESENSKY

Ja. Das war, als Rock and Roll in Russland verboten war. Plötzlich kamen junge Leute, die sich nach so etwas sehnten, zu unseren Lesungen in Sportstadien und applaudierten uns, als wären wir Rockstars. Wir lasen dann Gedichte vor 14.000 Menschen. Jetzt können diejenigen, die Volksmusik oder Rockmusik hören wollen, sie bekommen, und ich bin froh, dass sich die Poesie davon abgrenzt.

INTERVIEWER

Da es jetzt so viele Rockbands in Russland gibt, können Sie sagen, ob der Tod von Elvis Presley einen großen Einfluss hatte? Wird er ernst genommen?

VOZNESENSKY

Natürlich nicht ernst. Aber für viele junge Leute war er ein Symbol für die Auseinandersetzung der Masse mit dem Rock, für den inneren Rhythmus des Menschen.

INTERVIEWER

Ein Grund für meine Frage ist, dass Sie sehr jung berühmt geworden sind, und im Westen ist es für Leute, die früh berühmt werden, wie Presley oder die Beatles, unmöglich, später mit ihrer ursprünglichen Energie weiterzumachen.

VOZNESENSKY

Ja. Es ist sehr seltsam für mich, über meinen eigenen Ruhm zu sprechen – natürlich bin ich bekannt, ja. Ich kümmere mich nicht so sehr darum, bekannt zu sein. Am Anfang waren wir eine Gruppe, eine wütende Gruppe von jüngeren Dichtern wie Achmadulina, Jewtuschenko und mir. Es ist eine russische Tradition, Gedichten zuzuhören, aber vor uns gab es kein großes Publikum. Ein Dichter verkaufte nicht viele Exemplare eines Gedichtbandes. Wenn ein Dichter eintausend Exemplare verkaufte, war er sehr glücklich. Dann begannen wir mit diesen Lesungen, und die Zuhörerschaft wuchs – zuerst waren es nur wenige, dann mehrere hundert und schließlich bis zu 14.000 in einem Stadion; es war wie ein Sport. Für mich war das ein bisschen langweilig. Denn es ist unmöglich, dass 14.000 Menschen in einem Fußballstadion einem zuhören. Es ist unmöglich, intim zu sprechen.

INTERVIEWER

Gibt es einen russischen Bob Dylan?

VOZNESENSKY

Es gibt mehrere.

INTERVIEWER

Ich frage, weil zumindest einige von Dylans Werken den Status von Poesie haben…

VOZNESENSKY

Sicherlich; aber wie ich schon sagte, bin ich jetzt mehr an den Unterschieden zwischen Poesie und Rock interessiert.

INTERVIEWER

Gibt es irgendwelche Ähnlichkeiten zwischen dem Publikum, das Dylan hören würde, und Ihrem in der Sowjetunion?

VOZNESENSKY

Es ist unmöglich, das amerikanische mit dem russischen Publikum zu vergleichen. In Russland brauche ich keine Werbung. In Russland spricht jeder mit jedem, es spricht sich herum, jedenfalls in Moskau, und jeder kommt, auch wenn er keine Poesie mag, nur um dich zu sehen. Aber hier, zum Beispiel, wenn man jemanden anhält und sagt: „Ein russischer Dichter will lesen“, hört man: „Was? Ein russischer Dichter? Ein Buch lesen? Was?“

INTERVIEWER

Trotzdem hatten Sie das Glück, dass Ihre Werke von einigen unserer besten Schriftsteller ins Englische übersetzt wurden.

VOZNESENSKY

Ja, ich arbeite mit ihnen. Ich mag besonders die Übersetzungen von W. H. Auden, Stanley Kunitz und William Jay Smith. Aber auch viele andere – alle sind sehr gut. Ich habe auf diese Weise eine Menge neuer englischer Wörter gelernt. Auf dieser Tour habe ich einige neue Wörter gelernt. Speeding! – Ich mag dieses Wort. Ich kannte es vorher nicht. Und das Wort fuck off kannte ich schon immer, aber fuckup kannte ich nicht. Auf dieser Reise habe ich also zwei neue Wörter kennengelernt: Speeding und Fuckup. Fuckup mag ich sehr.

INTERVIEWER

Du sagst einem Fuckup, dass er sich verpissen soll.

VOZNESENSKY

Ganz bestimmt, ja.