Poesi af Ange Mlinko (HOW2)

Ange Mlinko

ARBEJDSNOTAT af Ange Mlinko

Da Paul Valery udfordrede André Breton til at forklare, hvorfor han skrev poesi, svarede Breton, at han søgte at genfinde de sindstilstande, som tidligere digte af andre digtere havde bragt ham i. Og det samme gælder for mig: Hvordan kan denne følelse – om jeg så må kalde den eufori – genindvindes? De midler, hvormed et digt gør dette, ændrer sig hele tiden….

Hvordan kan man gøre et digt rig på virkelighed? Og hvorfor bliver jeg ved med at gå tilbage til det drømmende sind? Jeg kæmper med at holde om ikke to fødder, så i hvert fald en fod på jorden i disse digte. Lever jeg virkelig mere fuldt ud, gør jeg relevante opdagelser ved hele tiden at dykke ned i disse drømmeagtige fortællinger?

Hvad gør et digt virkelig vitalt (i begge betydninger: mest levende og vigtigst)? Jeg ville gerne genfinde den gamle forundring, men jeg er oftere forvirret end euforisk.

FJER POETIKER

Lighter Fluid and Typewriter Grease

The Djinn at Your Birth

Thunder & Lightning

Masterpieces Unite!

Lighter Fluid and Typewriter Grease

Min graffiti smider mig ud af Shakespeares fest; Gået hjem
af medskyldige, kolleger gennem fjer og graner
skygget af stoners som guy wires, de husker ikke Christopher
før han viser sine tatoveringer, ligeledes cirklerne
under billboards ved forhandleren vi spørger,
“Har jeg nogen viden, giver jeg nogen mening eller multiplicerer jeg fornemmelse?
Må jeg fortsat stole på daimoner?” Ryan forlader gruppen
for at få sit visum fornyet i det spanske protektorat. Steve springer op
og slutter sig til en bålguitarist. “De er ikke selvbiografiske
men de er heller ikke helt ubetingede.” Sidste udkald
en slangesprængning på en skraldespand, og mens USA’s diagrammer bomber servitricen
er vores vidne, udvikler bordpuslespillene sig til konkurrencer
om, hvem der kan se ordene for skoven. Horisonten
bliver lysere nu, og da en værktøjskasse vælter himlen
fuld af måger, færgen på kajen venter på en passager,
siger jeg: “Er det her det næste?”, og alle undsiger. Hvad er der at elske?
Flagene med deres stjerner, manden, der sover ved årerne?
Ved at lave cirkler med dem når vi den anden bred.
Et maleri eller en stencilering af en scene på vinduet
af mænd på heste, der styrter gennem en eller anden øde eng
løse stager af træer, sne, bundne skikkelser, der ser frygtsomme ud
konsulenter, når de lander, skråt, bøjer deres hardhatte
til jorden; og let flækket som en kant, en hov.
Gennem stencilen den virkelige december, skorstensrøg,
en evergreen, omkring hvilken en by voksede til at planlægge
som bagere til daggry. Og at tænke på Gilles defenestrerende
når man ser ud af vinduet er så almindeligvis fyldt med løsrivelse!
Som nitter, der holder længere end din jakke, forbliver flyskindet
syet i klude, dit drømmeliv mere skrøbeligt end flyvning
eller briller på din pude hver nat; og alligevel ville du bebrejde mig
for den sidste strækning i den høje kabine med lastbilchaufføren, der ikke taler engelsk!
Oh bliv hos mig et stykke tid endnu, ammer endnu en stout
nærmere og tættere på den midaldrende skønhed, holder
kærligheden til øl over søvnen

Djinn’en ved din fødsel

Er du bange for at dø? Hvis svaret er
a) Nej, springer du til slutningen af digtet; hvis b)
Transformerstation midt i modtagelige kaktusser
Når luften komprimeres & rokker hele huset
Octopus-undersider, parabolantenner
Råb din bror & komprimerer regningen
Dynamiserende små hibiscus næsten som jul
Kausale mobiltelefoner alle forretninger
Ned ved konsulaterne og bankerne
For at få en underskrift garanteret
For al tid fremad & bagud
Udvidelse af gæstelisten til at omfatte
Gruppehjemsskizofrene som kommunikerende bagerier
Thi universet folder sine arme om dig
Thi hele universet folder sine arme ud for at omfavne dig
Thiend galaksen tager selv to arme for at holde om dig
Nej jeg fik ikke sovet i nat
Fransksprogede New York cop shows
Algerisk TV alt ensomhed i banlieues
Spanske eventyrfilm fra halvfjerdserne
Tømmer nyt affald i det sublime hvor vi fisker
Som Halloween demokratiserer Kleopatras paryk
Faldt på et græskar, mit brune hår

Torden & Lyn

Mesterværker forener sig!

Som bagrudeafrimere lagt ned i strimler af tape
og så strippede man dem af og efterlod trådene som striber
af et flag, mange broer af oplyste pærer
udslettede de egentlige broer.

Vi gik rundt om rælingen
og talte redningsbåde, der var kridtet på tværs af dækket
hvor reb blev lustisk sløjfet med albuen
af mænd, der siger: “Det er ikke for mænd!”

Oh ja? Det er som at jage med din tante! i parken!
Dine heltes heste lurer i absurde tilstande
balancerende gennem tiden og vokset ud over af træer alene.

Fra secondhand til kostumeforretning
dine fodspor syet ind i en historisk vandring.
I fængslet, spøg
to champagneglas i armoireen, ingen champagne…

Alle ting låst
i en støvle af is som en politistøvle på en voksende gren

For hvis du ikke tager
splinten ud, kommer den ind i blodbanen og går til hjertet
som brister ved en tanke:
Paris! Sælgeren af medicinsk udstyr stirrer…